Мне август говорил о сентябре
Росой холодной, серыми дождями,
Лягушкой, прыгающей по компостной яме,
И проигрышем в потайной игре.
Кипели серой ватой облака.
Поникла зелень от насыщенной усталости.
Нашептывала юность мне о старости,
Играя пистолетом у виска…