Опять на кресле голой попой –
её так раздражает это!
Совру, что нет. Родная, топай
скорей к влюблённому поэту.
Приди, разбавь мои коктейли,
добавь в них нотку шоколада.
Прольют дожди, начнут метели
сметать всё то, что нам не надо.
Не надо. Полая страница
заполнится чернилом строчек...
И те, неприбранные, лица
родятся вновь. Мой мелкий почерк
опишет их, дожди, и вьюгу.
Опишет всё, что ты захочешь.
И то, как мы нужны друг другу.
И это кресло... Многоточье...
19.08.2009