…Жизнь?
Это лишь миф.
Наша жизнь это рабство.
Смерть это свобода от рабства?
Или же конец пути?
Куда идём?
В чём смысл жизни?
Или смысла нет?
Просто живём…
…Зачем жить?
Я не знаю...
Нами с детства управляют,
Заставляют жить по своим законам,
Уважать свои идеалы.
Но это не жизнь.
Это рабство!
А я хочу быть свободным...
Свободным душой...
…Душа это что-то глубоко в нас.
Что-то скрытое, настолько глубоко -
Что, что мы привыкли прятать от всех.
И мы привыкаем не замечать её.
А со временем забываем про неё...
Чем взрослее, тем она глубже
И наверно приходит время и душа покидает тело...
И взамен её приходит смерть…
…Смерть это не страшно,
Просто теряешь какую-то часть себя.
Про что-то забываешь, что-то исчезает внутри тебя.
А в замен?
Остаётся лишь пустота...
…Пустота это когда нет ничего из того, что ты любил, ценил.
Даже то, что ты хранил у себя в сердце, исчезает.
И тогда человек уходит в забвенье...
…Забвение это когда тебя забывают,
Какой ты был? Что ты любил? О чём мечтал?
Забывается даже имя. Твоё имя!
И ты уходишь, просто уходишь навсегда...
В другую жизнь…
Первый росчерк в направлении белого стиха. Написал я его лет так эдак в 14-15. Конечно чересчур суицидальный наклон. И честно скажу вам – уж не знаю, что 14 летнего подростка сподвигло на написание столь трагических строк. Но вроде получилось неплохо.