О, эта поздняя жара...
Сентябрь, не выронив ни слова,
уводит лето со двора,
небрежно бросив отступного.
Оно идет на тонких лапах -
печальный порыжелый зверь,
и источает мягкий запах
последних яблок...ты не верь,
что вслед за ним приходит слякоть.
Она придет, а ты не верь...
Достанем шаль - в ней слаще плакать,
поплакав, приоткроем дверь
туда, где между капель света
и зерен будущей весны
в наперстке спит детеныш лета
и смотрит радужные сны.
