Вот вознеслась последняя звезда,
И воцарилось летнее безмолвие.
Нет шалости ни птиц, ни ветерка.
Лишь молоко луны, струёй обмолвлено.
Лишь тень скользит и прячется за куст.
И в спелых каплях ягод замирает.
Где каждый лепет ночи, лёгкий хруст,
Сквозь сон бредёт и где - то словно тает.
Где искры в руки, в сердце, в никуда,
От неба мчатся, маятой и счастьем.
И где табак душист, как никогда,
Под окнами цветёт, как редкой сластью.
И всё проникнуто незримым торжеством.
Особенной, той Божьей благодаью.
Июль в признании своём святом.
С дарами щедрыми и знойной статью.