терки, разборки, базары… вокзалы,
мелочь в карманах, вечная «Прима»…
как-то все быстро минуло мимо,
и где-то в памяти оттиском малым
запечатлелось… мирно пылится…
нам еще рано строчить мемуары,
манит, как прежде, огнями Столица,
я хоть не STAR, но, наверно, не старый…
есть еще порох, куда ж ему деться,
соли осталось доесть меньше пуда…
чаще и чаще во сне вижу детство,
все мы, товарищи, родом оттуда…
что же такое, что мысли, как блохи
у одинокой и дикой дворняги…
я не из той ли минувшей эпохи,
где кумачовые плещутся флаги…
уж я не там ли отрочество-юность
отбарабанил… и на тебя – в дело…
и в одночасье все перевернулось,
и замастырилось, и закипело,
и я попер, я настырным был малым…
мелочь в карманах, вечная «Прима»...
все как-то быстро минуло мимо –
терки, разборки, базары, вокзалы…
