Ненастоящее, может быть, или просто
В сером конверте остатки последних чувств
Без пристегнутых к ним извечных вопросов
И вселенской грусти, которая просто грусть.
Я сшиваю дни телевизором и эпиграммами,
Развлекаю кота разговорами о былом,
И о том, как мы стали с тобой для себя эмигрантами,
И о том, как хотелось бы мне говорить о другом.
Но я здесь, в этом доме с печальными окнами,
С сигаретой и столиком явно не для двоих,
Сочиняю себе оправданье двенадцатью пошлыми строками,
Что не втиснуть в один равнодушно-презрительный стих.
