Абзаковские зарисовки
(канатная дорога)
Все дороги приводят…. Опять же к дороге…канатной.
Если движешься вверх - то не будет дороги обратной.
Для того, кто вознес в это небо свои ощущенья.
Неспокойной душе не положено вниз возвращенье.
Но спускается тело. Глаза оловянные светят.
Только личность парит. Где-то там, где пространство и ветер.
Между ленточек белых привязанных к маленьким соснам.
Между бабочек спелых, которым плевать, что ты сослан,
Или прислан в кафе мотыльком….Не на веки, но присно куда-то.
Им важна только связь…связь цветочной пыльцы и каната.
Рифмовально-больной сочинит, что и связь эта мнима,
Ощущая спиной, что не птицы проносятся мимо,
А иные слои обитания разума, даже
Протеканья его сквозь тебя, и носитель не важен.
Это может быть камень, заброшенный в мелкую речку.
Это может быть поезд, что принят по стуку навстречу.
Понимаешь - отсутствие духа для тела фатально…
Ноги ищут спасенья, и в гору идут машинально.
Возвращаться легко от Кизилки другим человеком-
Озабоченным шведом, раскосым китайцем, ну греком.
По эллински склоняя над пропастью парные кресла.
Наблюдая порхание той, что еще не воскресла.
Как с другим человеком беседуя с собственной тенью.
Наслаждаясь соцветьем, пыльцой и качаньем растенья.
Возвращается в эго…струясь. Каждый звук. Каждый атом.
Даже роллеры эти родня бесконечным канатам.
И дорожки вокруг аквапарка упруго-холмисты.
И похожи на ангелов юные биатлонисты.
Все дороги…опять же, приводят к дороге канатной…..
Ощущая, как дар возвращение в тело обратно.
Обретая себя, свой желудок, что согнут подковой.
Ты глядишь на часы, и идешь в направленьи столовой.