...Третий день моросит...вот холера! пахнет сыростью, прелью, гнильем..."Мериканин"! поллитра есть мера примиренья души с бытием...матернешься, махнешь пол-стакана, задымишь папироской у рта... а слова, как пушок одувана, улетают бесшумно с листа...тут дыши, не дыши -все без толку, не удержат ни гвозди, ни клей...потянулись, как нить за иголкой, как осенняя стая гусей.... только ухо игольное узко - ни верблюд не пройдет, ни строка...(скорострельнее только "тунгуска" - дробь в стекло дурака-мотылька)...ну и бог с ним... чего мне накрыла самобранная скатерть стола?...(ишь, как бьется, чешуйчатокрылый, осыпая чешуйки с крыла)....отпустив это слово живое, словно в ухо иголочное.............
.......вдруг заноет в боку ножевое. А у Борьки - осколочное.......
