Не с руки нам просить о чести быть прочитанными в веках, да и пишем мы, если честно, о дорогах и дураках, жизнь скучна, словно фотофильтр – ни дуэлей, ни куража, «Фаталист» уместился в фильме, за Печорина – Пьер Ришар. Нет, поэты не те, что раньше, спит Багдад, заскучал Стамбул, из фаянсовых хрупких чашек музы весело пьют Red bull, кто не с ними – вообще без музы, это нонсенс, по-русски – бред. Знаешь, гордиев нынче узел не разрубишь – must have и трэнд, знаешь, нынче Сизифов камень не с горы – во главу угла. Вечность хлопает облаками – вот сказала б, когда смогла. На Олимпе седые боги увольняют ненужных нимф. Дуракам бы мостить дороги, что там с гравием, а, Сизиф? Не с руки нам просить и даже иногда не с руки писать – в диктофон телефонный скажешь – и нетленное. Чудеса. Выйдешь вечером на крылечко под созвездие Южный крест – нажимай на курок. Осечка. Значит, пуля в запасе есть. Это в жизнь добавляет перца, как сказали бы: аффтор жжет. Жаль, соперники индульгенции расхватали на год вперед. Не с руки нам считать осечки – у поэтов хромает счет. Вот Печорин сидит со свечкой – не Мартынова ль в гости ждет? Камер-юнкер развел руками, розы падают из петлиц…
Боги делают оригами из исписанных мной страниц.