Зима была суровой –
Холодная и злая.
И волки, что не ново,
Не зря живут лишь в стаях.
А я – себе хозяин
В охотничьей удачде.
Поймёт лишь тот, кто знает,
Но я не ждал подачек.
Под жизнь я не прогнулся.
Всегда мне были рады,
Когда бы не вернулся,
Волчица и волчата.
И так мы жили вместе –
Я и моя супруга.
А ночью пели песни
Луне и друг для друга.
Но помню: выстрел, выстрел…
Морозным ранним утром,
Лишь на охоту вышел,
Я смерть почуял нутром.
Охотник бьёт без спросу.
Ему какое дело?
Не зададут вопросов
В крови три серых тела.
Нет, на луну от горя
Я выть лишь ночью буду.
Но человечьей крови
Век запах не забуду.
А мне достать его бы,
Да глотки чтоб лишился.
И я в безумной злобе
В прыжке последнем взвился…
…А белый снег искрится,
И лишь под кровью тает…
Прости, моя волчица…
Он больше не стреляет.