Чревовещательницы доски
ведут с подпольем разговор,
а дождь лупцует стёкла розгой,
начав с утра - и до сих пор.
Полупрочитанная книга,
недоработанный стишок,
а в подполе - плетут интригу,
запугивают мятежом.
И слышно, как шагает время
раскачке маятника в такт.
Не двор маячит в хлипкой раме -
домашний хаос и бардак.
Мысль уцепилась за подначку -
конец недели как никак -
возможно укатить на дачу,
да приписаться к грибникам.
Тупое беганье меж сосен
подгляды ёлке под подол ,
и неприметно встретить осень
без перекладов на потом.
Ведь прокляну такой поступок,
нежданно вызревшую блажь,
когда надев пускай не шубу -
весь припасённый трикотаж,
усядусь у стола в потёмках
и не заради - от тоски,
примусь читать, что для потомков
бубнят Толстого дневники.