Да, этот год на сборы скор.
Позвал в подмогу смерть с косою.
Гребёт безносая
Костлявою рукой...
И ставит метку на пороге.
Мы думаем...Есть время .
Успеем мы сказать всегда...
Как любим мать...
И старика отца...
Но нам часы своим набатом,
Отмерили уж савана аршин.
И мы тоскуем на погостах,
И говорим...Как любим их.
Успей обнять отца и мать,
При жизни им...
Своё тепло, любовь отдать................
Да так и есть!
Смотрю на мрамор на могиле.
Стираю пыль с портрета.
Дёргаю траву...
И говорю...Как мама я тебя люблю...
Какая дурость...Целовать гранит...
Любите тех кто жив...
А не в могиле возлежит.........