Мой субботний, бледный стих
на подушечке затих.
Говорит: «Посплю немного,
ты иди своей дорогой».
Только я ему в ответ:
«У тебя, что дела нет?»
«Да какие, брат, дела.
Что ты делала вчера?
Дни, как братья близнецы,
лишь на дереве рубцы.
А бывало, жили прежде,
я служил своей Надежде,
а сегодня Магда ты –
ни тепла, ни красоты».
«Успокойся друг, пока.
На, попей-ка молока.
Что ты право разошелся?
Вечно гладь тебя по шерстке.
Надоело, не хочу.
Я сегодня помолчу».
Бросив в сумочку манатки,
убегаю без оглядки.
День-деньской гуляю с мужем,
никакой мне стих не нужен.
Только к вечеру тоска
вновь хватает за бока
и печалит настроенье:
«Где мое стихотворенье,
где сестричка по перу
в моем призрачном миру?»
P.S.
На плече уснула кошка,
светят фонари в окошко,
стих крадется по квартире,
у него глаза все шире.
Я не сплю, спешу за ним:
«Бледный стих, поговорим?»