Мне б Вами да навеки заболеть,
уйти в запой стихов, как в юны годы.
И мыслями – что Вы на свете есть –
сознанию подкидывать работы.
Мне б руки Ваши да исцеловать,
на вкус смакуя каждый тонкий пальчик –
блаженство подарить и… испытать.
Всё без притворства, без единой фальши.
Мне в Ваши бы глаза – как в океан,
забыв о том, что плавать не умею…
И – утонуть, стремясь в надежде к Вам.
А может быть, рискнуть? А вдруг сумею?
Отбиться бы от всех ехидных сук,
которые проклятьями клеймили.
Мне б нежность пить и только с Ваших рук,
не отрываясь, как бы ни просили.
Мне б Вами да навеки заболеть.
И пусть болезнь окажется смертельной.
Вы скажете: мучительная смерть…
Нет, это – жизни вздох!
пусть даже и… последний…
/22.VIII.2009 г./