нотки сливок в черничном джазе,
весь Нью-Йорк в отраженьи зеркальных витрин…
у тебя серый дым самокрутки сквозь замерзшие пальцы,
у меня лишь ключи от квартиры, да парочка шрамов внутри.
и в кафе, где так странно вершатся судьбы,
просто взять и сплестись руками со случайным прохожим..
заглянуть прямо в душу… пусть в улыбках застынут губы..
ты же чувствуешь это?..
как ни странно, я тоже…
просто такое не_городское состояние – в_облаках,
просто губы сами посылают дрожащие строчки..
просто звезды, как ягоды… а в твоих самых чистых глазах
нарисована пара закатов, которые просто сгорели в Кафе Нашей Ночи..
ты теперь знаешь сколько гудков от Нью-Йорка до Мемфиса,
я теперь знаю сколько в шагах, километрах и письмах до тебя расстояние,
но настанет момент, когда между нами просто не останется слов,
сантиметров, антрактов… и… разделенного дыхания.
и тогда ты мне скажешь душой, что скучал, как безумец,
и мечтал о пушистых движеньях ресниц по своим щекам
пахнет вишней… не слишком ли личное?
да какая нам разница, нам все по плечу – ягодным чудакам..
мы в руках греем солнце и бредим от ароматов непрочитанных писем,
я стихами тебе нашепчу всю историю жизней… мой чернично-ночной,
я когда-то оставила здесь ключи от квартиры…
чтобы после вернуться за ними..
или, всё-таки, за тобой?..