Поэт, он сам,подобен Богу.
Он мир творит из тихих слов.
И выбрав,сам себе,дорогу,
Идет проспектами стихов.
Что звезды,что вчера погасли?
Что жизни,что ушли в тираж?
Поэт их в чем-то приукрасил,
А в чем-то изменил типаж.
Листва осенняя кружится,
В прожилках мысли унося.
А что поэт?Опять влюбился,
Этап упадка вознося.
И оды осени слагая,
Под звук своих влюбленных струн,
Он оживленье сочиняет.
И мир цветет и стар,и юн.