В пальцах дрожит сигарета,
подлокотник, как постамент
и тошнит от яркого света,
но зато очевиден момент:
Солнце ,
а значит утро,
прибивает веко к зрачку
после ночи бессонной буд-то
надоевший штиль морячку.
Это утро, как парус без ветра
-ничего- ни мне, ни ему,
как старушечья шляпка из фетра
позабытая в пыльном шкафу-
только тень от того, что было,
силуэт промелькнувший в окне.
Так очнувшееся светило
равнодушно к тебе и ко мне .
Равнодушно, а я не в обиде,
перепутал давно ночь и день
как слепой, что c рождения видел
только мутную света/тень.