В жерле печки поленья сгорают,
Не сулят мне желанного рая,
Просто дарят теплом вспышки красок.
У ручного огня, без опаски,
Грею руки, а может быть, душу.
Если встречу любовь, снова струшу?
Побоюсь догореть без остатка,
Вспыхнуть ярко душою, что смята,
В лёгкий пепел потом превратиться,
И в порывах дождей раствориться?
А, быть может, гореть нужно ярко
Хоть минуту, но чтоб стало жарко?