Прикосновеньем тонких пальцев
к палёным листьям сентября
не излечить больных страдальцев,
вдогонку с ветром унося
обрывки мыслей, в коих правда
в кривых застыла зеркалах,
наивным найдена управа,
по ним звонят колокола.
Над разведенными мостами
судеб, чьи берега круты,
глаголет бледными устами
печаль как символ маеты.