© Н.В.Орехов,автор
Трос басит, как нижнее «до».
Река ощерилась взломанным льдом.
Из полыньи — грузовик,
как морж,
только не плавает —
вмёрз.
Берег траками рвёт тягач.
Лёд не пускает,
хоть злись, хоть плачь.
Если не вытянет,
то одно —
идти по весне на дно.
Трос вибрирует трепетным «ре».
Минус сорок здесь в январе.
Лёд не пускает,
хоть плачь, хоть злись!
Из-под гусениц — клочья земли.
Трос хрипит простуженным «ми».
Надо же, отвлёкся на миг!
На переправе нельзя курить!
Маху ты дал, старик…
...С троса срывается верхнее «ля».
От боли скрипит камнями земля.
Если не выберусь до темна —
точно, тогда хана!
Уши режет отчаянным «си».
Боже, нет тебя, но — спаси!
Ну!
Чуть-чуть!
Поднажми!
Треск!
Медленно, но полез...
Челюстями хрустит мороз.
И пусть, не выдержав, лопнул трос,
я ползу, увязая в снегу —
на берегу.
Спасибо, ты, кто меня спасал!
Как зовут? И откуда сам?
Ну, и чёртов же водоём!
Давай, покурим вдвоём.