Река, что бьётся, тесно ей об камни.
Где рождена, и где закончит бег?
Из тёмно - синей, изгибаясь плавно.
И вновь бела, из века, в долгий век.
Медовый запах плещется прохладой.
И щедро угощает золотую высь.
Верхушки гор, в присыпках белых ваты.
И гнётся день, невольно разбивая мысль.