Я читаю свои стихи,
словно чей-то полночный бред.
Бьются мысли, как петухи,
оставляя на сердце след.
Где-то там, в лабиринтах строк,
в закоулках туманных фраз
зарифмован уже итог,
не дошедший ещё до вас.
Против волн бытия гребя,
ослабевшей уже рукой,
я ищу самого себя,
чтоб найти, наконец, покой.
Глупо что-то кричать стране,
дважды два для которой пять,
но уж очень хотелось мне
повернуть ваши мысли вспять,
чтоб направить поток идей
и присущий стране размах
исключительно на людей,
заплутавших во многих злах.
Им лишь нужно чуть-чуть помочь,
наставляя на верный путь,
но кричу я как будто в ночь:
«Да услышьте хоть кто-нибудь!»
Но вокруг все будто глухи
и не видят в тоннеле свет …
Потому-то мои стихи
и похожи на полный бред …
