Она улетела ночью на Крит,
Сказав, что неделя - мгновенье.
Но даже ночами, в часы откровенья
По ней моё сердце болит.
И город пустой без неё, как без солнца,-
Лишь дождь барабанит по стёклам.
Так холодно и одиноко!
Не спать под окном серебристому "гольфу"...
И дом не согреет её звонкий смех
В ночи на исходе недели.
Тоска без неё: она улетела,
И солнцу наутро вставать не для всех...
Она так сама захотела,
Чтоб мне умереть от тоски!
К груди прижимать сиротливые лужи,
В подушку рыдать, превратиться в стихи.
Лолита права: её сердце - гранит.
Она там балдеет под греческим солнцем.
А я, тут, в Литве, созерцаю литовцев.
Мне больно: она улетела на Крит.
(21.10.2008, Вильнюс)