40

Время не знает, куда нам деться, время бежит быстрей,
старых надежд хрипловатым меццо, тает как лёд в костре.
Самый удачный, казалось, возраст - сорок - всё крепче смесь,
только вот жар пожирает хворост. Весь, без остатка. Весь.
Сорок, как водка - удачный градус, пей за глотком глоток,
жгучее время приносит радость, в венах игристый ток.
Капля за каплей туманит дали, выдох похож на вдох.
Те, кто тебя вожделенно ждали, шепчут - да чтоб ты сдох...
Мир поменялся в одной из граней, в каждой из всех стихий.
Те, кто секундною стрелкой ранен, пишут теперь стихи.
Что-то торопит тебя, но чаще, в тёмном чулане грёз,
всё же находится кот мурчащий, самый твой верный пёс,
или сюжет погружённый в морок, в сладкий сигарный дым...
Каждый мечтает, чтоб даже в сорок - быть ему молодым.