Когда б вы знали, из какого сора…
(Не знаете, так тоже не беда)
Как утренний туман, как вязь узора
Растут стихи, не ведая стыда…
На всё, что замечает глаз поэта,
Он тут же проецирует Любовь –
Хромая кошка, пыль, лучи, котлеты…
(ах, главное – избегнуть рифмы «кровь»!)
Еще есть листья будущего лета,
И листья те, которые горят
В огне, конечно, чувств… Писать об этом
Мы будем в середине октября,
Зимой – о сказочно влюблённой буре,
Что кроет мглою (а могла б покрыть…)
Краснеет дева в дальнем Сингапуре,
Ах, пэчворк слов! Иллюзион открыт,
И гаснет свет в проекционном зале.
Возвышенным земное разменяв,
Вы мне, конечно, многое сказали…
Но в чем-то обокрали вы меня.