Он родился в России - не важно, где именно;
Он любил русский лес, он любил русский снег.
Кто он был? Не хочу называть его имени.
Назовем его просто - он был Человек.
Он писал о России - любимой, единственной,
Обо всем, что своею он Родиной звал.
И за каждую строчку, что были написаны,
Он частичку души для людей отдавал.
Но за это его отлучили от Родины,
На чужой стороне Человек был любим.
И от этого счастлив он должен быть, вроде бы,
Но одно только горе всегда жило с ним.
Никогда не сумел он с Россиею встретиться,
Он всю жизнь лишь нерусское видел вокруг,
Но сказал, что уснуть он хотел бы в Венеции,
Что похожа чуть-чуть на родной Перербург.
А другой Человек, расставаясь с Россиею,
Ни о чем не просил, ничего не желал,
Только в русское небо взглянул темно-синее,
Землю-матушку русскую поцеловал...
На концертах весь мир наслаждался мелодией,
Что, смеясь и рыдая, из сердца текла.
Эта песня была дальней песнею Родины,
Той России, что столько наделала зла.
Той, что в сердце слезинку оставила грустную,
Что умеет, смеясь, хороводы водить.
И одна толдько эта земля наша русская
Человека такого сумела родить.