И мысль летит лучу вдогонку.
Забыты леность и покой.
И властно чей-то голос звонкий
Диктует строчку за строкой.
(Г. Беспалова. Вот как рождаются стихи)
Я не пишу стихов, не знаю
С чего начать и кончить чем,
Сижу и чистый лист мараю:
Ни строк, ни мысли, ни морфем.
Одна лишь в теле - перепонка,
Напряжена, накалена.
Упрямо ловит голос звонкий
Оттуда, где горит Луна.
Он мне уверенно диктует
Строку, и сердцу горячо.
Не говорит, почти воркует,
Усевшись на моё плечо.
Его коснуться я не смею,
Нет сил поднять к нему руки.
Я то белею, то краснею,
И с голоса строчу стихи.
Впредвосхищении пребываю,
Прижав к груди заветный лист...
Читаю текст и понимаю:
Я не поэт, - стенографист.
***