Цой — это почва, в которой зреют мысли. Разумеется, никто не совершенен. У всех нас есть свой Цой и всем нам кажется, что мы в нём нуждаемся. Вам не суждено жить в мире без Цоя. Мне тоже.
(Артемий Троицкий)
Сдуй пепел со своих плеч.
Всякой твари по паре,
Но тебя надо беречь.
Ты остался в одном экземпляре.
Остановите ангела смерти
Прошу всеми фибрами души,
Но какой-то черт уже чертит,
И он исчезает сквозь этажи.
Ненормальный был палиндром?
Или мы жили не так?
Было ясно и тихо, но грянул гром.
Персона нон грата и мрак.
Он был чистой породы.
Он был голубых кровей.
Он и сейчас не вышел из моды.
Он не закрыл за собою дверей.
21 июня 2009 года...