Затихаешь в объятьях полночного сна,
в нём грядёт анфилада сумрачных комнат,
над Невою восходит блесною Луна,
за которой соблазн погрузиться в омут,
задевая за камни, что помнят века,
голосами героев, затихших в страницах,
души их, воспарив, унеслись в облака,
или в дальние дали стремительной птицей?
Не уходит ничто. Ноль — не есть абсолют.
До тех пор, пока память в открытых архивах
не проводит ревизий, там бодрствует люд,
в книге жизни отметивший путь свой курсивом.
На рассвете уйдёт по блестящей росе
пёстрый сон, напоённый мелодией тайны,
подарив хоть на миг удивительный свет,
мысль одну - ничего не бывает случайно.
27.08.2009 г.