Чураясь поэтического бреда,
и всё же смутен, я понять хочу,
с кем из живых идёт моя беседа
в загадках, что и мне не по плечу.
Не всё здесь так, как музыку мы слышим
с кружением видений в унисон.
Дыханье слов на мысли - это свыше -
как видеть всем один и тот же сон.
И встанет жизнь в тумане без сюжета,
но будет много что проистекать,
поскольку было сказано про лето,
про смерть и детство, и про жизнь опять.
В чреде событий не найти порядка,
и в том отличье омута, ракит
от огородин, что объяла грядка...
От дикой речки вечностью разит.
Что за река? И почему вдруг лето
течёт в стихе, не ведая времён?
Всё свершено. Не спрашивай поэта.
Ты сам домыслишь: лодка, Стикс, Харон...
2003г.