Говорят, что смерть с косой.
Я же думаю не так
Вот, идёт старик босой
Тощий, желтый как клюка.
У него беда слезой горючей
Горе, словно шип колючий
У него болезней воз
Он не любит гордых поз.
Ходит – бродит по земле
Оставляя след в золе
В горе след и след в беде
След в печали и нужде.
Наступаем мы в следы
Переходим путь нужды
И болеем и страдаем
От чего, зачем – не знаем
И ругаем мы судьбу
За худую ворожбу
И клянем жестокий рок,
Проглотив сухой комок.
А старик по свету ходит
Горе в дом печально вводит
И его пускают в дом
Ведь обноски лишь на нём.
Посидит, поест, попьёт,
Отдохнёт и вдаль бредёт.
Вслед за ним беда и горе
Слёзы льют как реки в море…
Говорят, что смерть с косой,
А она – старик босой