желтые шейхи
разбрасывают красные лепестки -
это горячие капли уставшей души,
а может быть,это брызги солнца,
разбивающиеся о скалы...
над матовым профилем Гиндукуша,
леденеющим от тоски,
парит одиночество воплем седым,
неслышное,
как шевеление губ аксакала...
и видно отчетливо даже вблизи
как воздух всклокочен и густ
над тугою петлей перевала -
как будто над спящим городом,
зажавшим подушками уши,
протяжно поет муэдзин,
пока еще солнце не встало...
песчаное солнце
запуталось между горных вершин,
блуждает по склонам,
как осиротевшая отара...
а выход один,выход только один -
накрыть моджахедов
на узкой петле перевала...
бородатые дервиши
в толстых суфийских халатах
молятся молча,
быть может,за каждым камнем,
держа автоматы дулами вниз,..
но из-за солнца,бредущего по перевалу,
нам улыбается древней улыбкой Хафиз,
чье сердце в крови от познанья вещей...
мы все перевиты как нити
в единой петле перевала,
словно в круге судьбы...
тропа ускользает в ущелье -
там где-то неслышно курится
запах чая и вяленых дынь...
лукавое солнце
заглядывает в наши прицелы,
как будто протягивает нам золотые плоды,..
а перевал напряжен ожиданием -
мы грезим координатами цели,
только бы нам хватило огня,свинца и воды!..