Хочешь, мои звёзды будут кричать для тебя от боли?
Хочешь, мои нервы – что струны – прорыдают для твоих туфель вальс?
Или прошепчут: «Memento mori»?
Стану куклой.
Крестом в долине,
Грехом на картине,
Марионеткой.
Твоей.
Или лучше к распятью прибей, не сказав ничего, как: «Прощай, Эдельвейс, этот ход все же мой»...
Гаснет крик, порывая сознание, жизни пут, Царство «Боль».
Эта мерзкая похоть – лишь обязательная роль. На Балу.
Карнавале. Песне без лиц, хоть и лживых, но падающих ниц.
Пред твоей красотой.
Снова ложь? Банальность и фарс? Я уверен, что мерзко
День ото дня танцевать на крови и выслушивать лесть:
«О, Вы Так Дерзко
И Страстно Кричали На Смерть,
Что Больные И Нищие Приходили Смотреть,
Как Кровь Превращается В Пыль.
Интересно!»?
Фабрика страха – вот ты.
Механизмы судьбы – вот я.
Жизнь, как Жизнь, только нет роли «Мы».
Дешёвые и ****ские ленты.
Кассовых сборов нет и не надо – плевать.
Зачем они мне, если Мир придумал Иисуса и Домашнее Порно?
Блевать!
Грязные свиньи, утёсы – тела.
Снова Порно!
Наркотикам – жизнь, пьянству – бой, утёсам – тела!
Порезы от слёз не пройдут – правит Страх.
В моих садах нет души, нет весны.
Я всего лишь обломок Судьбы.
Это – сон.
Gott mit uns!