Хочу опять одеться в синеву
Июльского распахнутого неба,
Но разлетелась осень рыжим ветром,
В дожди швыряя жухлую листву.
Переплетая летнюю жару
Оранжевыми – жёлтыми мечтами,
Я яркий свет записываю в память
И медленно иду по сентябрю.
Горячий кофе, сад, скамейка, плед,
Нам некогда печалиться о лете,
Струна дождя, ты чьей рукой задета?
Кто пишет музыку ушедших лет?
И машет клён ладошками - листвой:
– До будущего лета, дорогая…
Кто плачет? я? Всё дождь. Ну, ты же знаешь,
Что называю осень – з о л о т о й.
Болит июль... Он где-то там простыл.
Вернулся в сад, горя' прощальной розой,
И из последних сил влюбился в осень,
Хотя никто об этом не просил.
