То ли лето, а то ли осень,
утром сразу не разберёшь…
Обернулись зерном колосья
и обычным - цветочный дождь.
Стали письма простой бумагой
(разве время - не тот же тать?).
Ах, какой обещали сагой
эти письма когда-то стать…
Твёрдой точкой стояло солнце,
но, доверившись запятым,
я избита была уродцем
и почти спасена святым.
Дни, когда всенародно пела,
презирая царёву знать,
нанесли резцом Донателло
на лицо моё благодать…
Дождь скупой потревожил пандус,
лист гоняя среди камней.
Обними меня, милый Август,
ты… и стареньким дорог мне…
Не тоскуй о былой пирушке
(от гусарства лишь доломан!) -
две судьбы наших, как игрушки,
день сентябрьский доломал.