Ставшая хоть какой-то более значимой фигурой пешка, как правило, тут же забывает, что она по-прежнему что-то значит лишь на шахматной доске..
И вся её судьба по-прежнему определяется где-то на недосягаемой для неё высоте, куда уходят руки плохо различимых снизу шахматистов..
Тем обиднее, когда уже взявший для следующего хода твою фигуру шахматист, вдруг, отчего-то остановившись, задумчиво покусывает указательный палец на держащей ТЕБЯ, жалкий штампованный кусочек пластика, в невесомости кисти руки..
А ты вдруг осознаёшь, что белые и чёрные полосы так называемой "твоей" жизни лишь клетки лежащей далеко внизу шахматной доски, которые ты настойчиво отшагал, будучи ещё пешкой, в редких случаях лишь благодаря родителям перепрыгнув на первом ходу одну из начальных клеток.
"белая". "чёрная". "белая". "чёрная". "белая". "чёрная".
И ты замечаешь за собой ряды офицеров, коней, ладей, тех, кому повезло более "удачно" родиться..
И осознаёшь, что по условиям игры, дотронувшийся до фигуры игрок, должен сделать ход именно этой, то есть именно твоей фигурой..
И, сжав губы, готовясь сбросить кого-то с вдруг ставшей такой тесной доски..
вдруг понимаешь, что клетка с твоей "незадачливой" целью надёжно прикрыта, а твоя жертва лишь на один ход отстоит от такой же жертвы, но ТВОЕГО шахматиста..
жизнь любит каламбуры...
умелые шахматисты любят красивые, многоходовые комбинации...
а простые пешки просто любят жить...