*** Мне бы хотелось, чтобы однажды, когда я совсем не буду тебя ждать, ты всё-таки пришел. Просто так. Просто, чтобы посмотреть на меня. Просто, чтобы увидеть, как я всё-таки счастлива без тебя. БЕЗ тебя.
Но ты не придешь. И я не буду тебя ждать. Потому что мы - это прошлое. Потому что наше бывшее "мы" было ненастоящим.
Это последнее стихотворение - моё прощание тебе. Когда-то ты был другом, лучшим другом. Потом ты стал бОльшим.. потом всё разрушил... и снова пытался склеить... но не склеить стеклянную пыль... ничего не вышло. Будь счастлив. Не тревожь мои нервы. Последнее - тебе, Сергей. Последнее. ***
*
Одинокая ночь - не пристанище ласковых чувств...
Мне сто раз говорили, что плакать - не лучший исход.
Только слезы как ветер, мой лично исполненный блюз...
Мой немой некролог...мой неверно продуманный ход...
Твой бесчувственный взгляд и сухое пожатие рук
Словно сталью окутали теплые щеки мои.
Ты смотрел сквозь меня, сквозь лицо, ты... когда-то мой друг...
А сегодня лишь тень. Только тень. От тебя и любви.
Одинокая ночь, дорогое кафе на углу...
Капли слез на салфетке и кофе, остывший давно...
Ты забыл свою вещь. Ну а мне... Мне теперь ни к чему...
Все, что "нашим" звалось... - всё пустое. Теперь - все равно...
*
Пятница,
"Фреска", 23:39
P.S. Я никогда не любила тебя.