полёт шмеля

травы свихнувшийся изумруд
сбывают дворники с молотка...
как легок мёд золотых минут,
тебя целующий в облаках!

но так немного в тебе тепла:
букварь прощаний перелистать,
а дальше - оба твоих крыла
возьмёт двурукая темнота.