Чье-то Слово, проросшее добротой,
Упадет в мой сосуд, где темно и пыль.
И, не долго лежав, поплетется вдоль
Сухожилий и вен. И внезапно крыль-
ями выломит ребра (да, именно так,
как писала когда-то в обиде на всех).
А сказавший Его, позабыв пустяк,
Вскрикнет смехом, уже уносимый вверх.