11 августа 2009 в 15:41
потому что искусство поэзии требует слов...
вязко играет музыка,
дамы плывут в улыбках
медленно. Чинно, исподволь
тянет цыган на скрипке
мелодию этой осени.
фраки мужчин черны,
вздёрнуты женские носики,
взгляды мечтой полны.
мягко кружит барышню
за кончики нежных пальцев
юный гусар с бакенбардами
в лёгком, изящном танце.
сверкает вино в бокалах,
приторный дым сигар
реет над сонным залом
укутав осенний бал.
столик в углу, свечи
звонкий хрусталь, фаянс
тёплый и свежий вечер
предутренний декаданс.
сброшены все покровы,
взгляды всё откровенней:
шепчет поручик суровый
жене капитана "верь мне".
у генерала Фон Шпица,
не по статусу и сединам,
штанина на ягодице
разорвана красным клином.
скалит гнилые зубы
молодой офицер Гальцев
в карту Европы тыча
жирным и грязным пальцем.
батюшка из прихода
играет на балалайке,
спьяну путая ноты,
мешая оркестру. Сзади
в бокалы налита водка
три девы смеются громко,
задушення болонка
висит в поводке. Ребёнка
выводят во двор. Душно
майоры режутся в дурня,
и музыку трудно слушать
сквозь стук каблуков по урне.
и нежный восточный персик
в тарелке моей, вилкой
я не рискну надрезать
опасаясь найти гниль в нём...
