Пересмотрела карты, топограф ошибся! или был пьян,
Когда чертил расстояния... Знаешь ли, вот беда…
Я закурила «davidoff», расстроилась, рухнулась на диван
Между нами встречают осень, вовсе не те города….
Другие стрелы служат, неправильным проводником
И нет гарантии в том, что время лишь календарь….
Всё перепуталось, думала, ориентируюсь маяком
Но видно свет путеводный- дворовый фонарь…
Я представляю как где-то, ты в кофе льёшь молоко
Как мнёшь чужие постели, твои живые фантазии…
Но рядом, странная женщина, в дешёвом трико
/Внедряет с гордостью шведке, достоинства Азии../
Я не пойму что за хаос, и как с ним уснуть…
И дым пронзает пространство, в пределах «до лампочки»
Топографу по хуй на меткость, но это не суть…
Симптом блестит на щеках, эффектами бабочки…
