Здесь хорошо. Порядок в сущем
мне компенсирует нуль глаз,
и, проходя по Rue de Passе,
твержу, твержу, что я отпущен.
Граница. Как края близки
душе, что собирает силы,
а там – чужие козырьки,
свои могилы…
друзья, домашняя еда,
полночный странник печень губит,
добыв билет сюда. Сю-да?
Поди: сыщи того, кто любит.
Найди вскормленного с копья,
найди рожденного для клира –
чем шире дверь раскрыл в себя,
тем боле пострадал для мира.