Болезнь - это сплошное дерьмо.
Ты вынужден лежать и не рыпаться.
Даже когда майка становится предательски мокрой,
ты всё равно обязать лежать и не рыпаться.
В тебе уже столько лекарств, что, казалось бы,
вместо крови по венам гоняют иммуностимуляторы.
А только толку ноль.
Второй день не смолкает жизнь,
потому что последние летние дни, йо-майо,
все пьют! Пьют даже те, кто в завязе.
И зовут тебя. А потом в панике бросаются в расыпную.
Потому что ты потребляешь спирт не внутрь, а наружу.
Болеть - это быть пришельцем. Засланцем иного рода.
Ну или проще - быть полным засранцем.
Слабаком.
И это даже нифига не к лицу.
Выглядеть как вчерашние помои - модно только по утрам в последний выходной.
Ну или в понедельник, если нужно похвастать, что выходные удались особо.
А ты не хвастаешь. Ты вообще стараешься не говорить зря.
Я всё к чему. Болеть - это такое дерьмо,
что обычное собачье, в которое ты вляпываешься утром,
спеша куда-то, своей прекрасной ноженькой, - это сущий пустяк.
Будем здоровы, деточки.