Здесь, в Варшаве, жара за тридцать.
В ярком свете, под облаками,-
Бесконечно чужие лица
С бесконечно чужими глазами.
В старых парках, спасаясь прохладой,
Отмеряю шагами память:
Одиночеству - будто рада,
Невозможность - уже не ранит...
Лишь под вечер, устало веер
Уронив, подхожу к окошку
И к т е б е, на востоко-север,
Я протягиваю ладошку.