Д.
Мы разлетимся по домам
в маршрутных бричках цвета грязи,
хранители больных фантазий,
владельцы горя от ума.
15 тысяч разных дел,
но Боливар выносит споро.
Потом проглатываешь город
и снова остаешься цел.
Здесь каждый понимает влет:
нелепо долго быть счастливым,
а сердце – просто глупый ливер,
который все равно умрет.
Наш home sweet home, наш теплый кров
все отоспит, отмоет, спишет...
Но тут ворвется первый лишний
с подвядшей розою ветров.
И мы, не раскрывая рта,
кричим, чтоб он остался с нами,
и наделил нас именами,
и дал команду "от винта!".
В жилете цвета оранжад
спит пьяный путевой обходчик
на рельсах, уходящих в точку,
чему-то потаенно рад.
4.09.09 г.