Он пишет слащавые песни
Про город потрепанных лестниц
Куда мне, куда мне до слова «поэт»,
Когда по мне плачет российский балет?
Гитара играет тоскливо,
Слова его слишком красиво
Слетают, слетают со старческих губ
А все мои ноги тебя еще ждут
А ты улыбаешься мило
Как будто его полюбила
Так мило, так мило ему подпоешь
Да только как слушать вас – так и уснешь
Неловко теперь наблюдает
За тем, как ее поднимают
Россия, Россия берет новый вес
Атлет категории тяжеловес
Не будем писать об обратном
Дожить бы «сегодня» до «завтра»
А мне бы, а мне бы до слова «поэт»,
Который о жизни споет, а не бред
осень, 2009