"Милый друг, ушедший дальше, чем за море!
Вот Вам розы – протянитесь на них.
Милый друг, унесший самое, самое
Дорогое из сокровищ земных."
/ М. Цветаева /
С каждым годом всё чаще приходится
Мне букеты из чётных цветов
Покупать, провожая, как водится,
В путь последний друзей и врагов.
Да, врагов. Все равны перед вечностью.
Мы прощаем. Простят пусть и нас.
Им при жизни с завидной беспечностью
Раздаём слов недобрых запас
И «заслуги» из чёрточек-столбиков
В ежедневниках гордо ведём.
Всё не вечно.
Меж траурных холмиков
Лягу я моховым бугорком.
И не хочется, ой, как не хочется
Мне услышать с небес, свысока,
Что вот здесь, на Земле,
кто-то молится,
Поминая меня, как врага.