«милая… милая… что ты творишь со мной?»
это не я. это судьбы упряжка.
видишь, как тени мечутся под луной?
это ещё не души, а так… бродяжки.
хилые и беспомощные щенки.
бродят впотьмах, тычутся в небо мордой,
словно в ладонь чьей-то большой руки,
истово веря – кто-нибудь да накормит.
небо молчит. холодом веет высь.
Некто, махнув рукой, опрокинул миску.
видишь, на дне звёзды для нас зажглись,
чтоб ты увидел то, что с рожденья близко.
чтобы у всех был стопроцентный шанс,
чисто случайно ткнувшись продрогшим телом
в чьё-то плечо, впасть в волновой резонанс
и, зазвучав, стать наконец-то целым.
«что это, милая?
я не могу дышать…
нежность собою
топит грудную клетку.
больно и сладко…»
это в тебе душа,
шкуру щенячью сбросив,
взлетает к свету.
чувствуешь, как
где-то внутри растёт
счастье в тепле
солнечного сплетенья?
это твоё
право на свой полёт.
это не я…
это Вселенной пенье.