Под белым флагом листа без строчек
Уносит муза с войны меня.
Другим пророча, себя пороча,
Ждёт время новых его менял.
И дней патроны уже сыреют.
Под мыслепадом отряды чувств.
Будь злым и станешь ещё добрее
к себе?
От правды я не лечусь.
Был «нерест» жизни, и мины истин
В морях историй лежат на дне.
(Пусть подорвутся перо и кисти?)
Военный климат стал холодней.
И звон медалей, из грёз отлитых
По ком?
Тупеют штыки-слова.
И если пепел хранить в пыли,то
Кто в равноправье их
виноват?
Но если душно без войн в душе,то
Есть разум-снайпер, на высоте:
Хвалою в небо…А рикошетом?...
Медаль и пуля всегда не тем.